​Se ahogaba.
Sobre nuestras manos de hierro,
su vida o su muerte.
¿Flores para su gesta o una caja?
Un fuego, mejor, y unas balas.
 
Nacía.
Entre el fervor del nacionalismo,
su leche o su compota.
¿Flores para la niña o libros?
Un machete, mejor, y una canción.
 
Crecía.
Contra el tormento machista,
su boda o su suerte.
¿Flores para la casa o puños?
Una prole, mejor, y un rosario.
 
Paría.
Hasta la última sangre del verbo,
su selva o su llama.
¿Flores para la hembra o injurias?
Un olvido, mejor, y una cama.
 
Se apartaba.
Con la dimisión de neuronas,
su dolor y su rabia.
¿Flores para la enferma o batas?
Un juguete, mejor, y unas cartas.
 
Enmudecía.
Tras la sonoridad de su silencio,
Su credo o su ruina.
¿Flores para el guiñapo o besos?
Un huracán, mejor, y unas alas.
 
Moría.
Ante el resurgimiento del pueblo,
su fin o su ventura.
¿Flores para su entierro o parcas?
Un fuego, mejor, y unas balas.
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Antonio Sajid
25 de julio de 2019 
Kissimmee, FL 10:18 a.m.